三伏天,禅院的草地枯黄了一大片。

　　“快撒些草籽吧,好难看啊。”徒弟说。

　　“等天凉了,”师父挥挥手,“随时。”

　　中秋,师父买了一大包草籽,叫弟子去播种。

　　秋风突起,草籽飘舞,“不好,许多草籽被吹飞了。”弟子喊。

　　“没关系,吹去者多半中空,散下来也不会发芽,”师父说,“随 性。”

　　撒完草籽,几只小鸟即来啄食,弟子又急。

　　“没关系,草籽本就多准备了,吃不完,”师父继续翻着经书,“随遇。”

　　半夜一阵大雨,弟子冲进禅房:“这下完了,草籽被冲起了。”

　　“冲到哪儿,就在哪儿发芽,”师父正在打坐,眼皮都没有抬;“随缘。”

　　半个多月过去了,光秃秃的禅院长出青苗,一些未播种之院角也泛起绿意,弟子高兴地直拍手。

　　师父负手站在禅房前,点点头:“随喜。”